Depois, bem depois, vem o tempo e nos mostra a verdade como se fosse um passo de dança. Suave, intenso, inteiro. Ele vem e mostra. E aí a gente olha para trás e pergunta: porque não agi diferente? Porque você não tinha o conhecimento que tem hoje. Não tinha a maturidade deste momento. Não te culpa. Não me culpa. A gente não tem culpa.

Escrevo porque não posso ter uma metralhadora. Escrevo porque minha alma pede a palavra. Escrevo porque não conseguiria guardar dentro de mim toda fúria ou todo amor. Escrevo porque escuto um grito em todo espaço em branco que avisto. Porque gosto do desenho das letras. Porque posso falar em silêncio. Escrevo como se as palavras aprisionadas criassem uma rebelião dentro da minha cabeça. Como se uma chuva constante de pensamentos inundasse cada caminho entre os miolos do meu cérebro. Como se precisasse da atenção do mundo o tempo inteiro, mesmo contando com a hipótese de que ninguém vá ler. Escrevo porque não posso mudar tudo que não concordo. Escrevo porque existem momentos em que preferia não existir. Escrevo porque minha palavra pode curar ou pode ferir. Simplesmente escrevo porque a escrita detém meu poder. Escrevo com o coração em pedaços. Escrevo quando minha alma brilha. Escrevo quando tenho desejo de morte. Escrevo porque me faz viver.